.Воробей.
Per aspera ad astra
Я не становлюсь поэтом, увы. Жизнь вокруг меня летит в непередаваемом танце, а я стою посередине этого потока и не шевелюсь. Нет, я понимаю, что это не так, что поток несет и меня, что я делаю что-то... что-то.
Не знаю, что. И не знаю, куда это ведет. Мне нужно говорить, выплескивать, подводить итоги, контролировать свою жизнь, но я не могу. Не могу заставить себя ничего с этим поделать. Я отупела эмоционально и в то же время, когда какая-нибудь привычная эмоция касается меня, и я взрываюсь.
И в то же время, я делаю так, чтобы этого никто не видел. Парадокс? Нет, что вы, привычная схема, известная техника. Энергия сходит с ума внутри меня, наполняя мои жилы, и в то же время лишая меня чувствительности и воли. Воля есть, только если не думать об этом, не думать, не останавливаться. Нужно сделать то-то и то-то, ровно по списку. Проконтролировать, купить, учесть, сделать.
Любое нарушение списка и меня уже несет, но я не знаю, куда. Я хочу на берег моря, в теплый пламенеющий закат. Пить там вино и думать - а не торопиться, не бегать по кустам, преследуя призрачные тени.
Кто-то скажет, что единороги. Ну и пусть, что единороги. Но мои единороги почему-то сейчас с глазами полными пламени воздевают на свои рога заблудшие души, как будто я - это вовсе не я, а единороги мои - больше похожи на коней Дикой охоты.
Тишина. Энергия закручивается в тугой узел. Хочется плакать, настолько это больно. Хочется выбежать, и бежать, не останавливаясь, пока призрачный город, который я увидела над водой, но не смогла сказать об этом - не станет явью.
Пока я не найду от него ключ.